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北风磨快的月镰，刈割着疯长的记忆。
那剃骨的寒，像一位不受欢迎的客人硬闯着拜访者的家。
炉里的火已渐渐熄灭，摇椅周围那层薄薄的温暖的膜瞬间被撕裂了。
孤独的味道越来越浓烈好似从遥远的童年搬来的什么东西压在了胸口上，
然而这种感觉随着簌簌的月光琴键在房间这架黑色钢琴上流淌出的美妙的旋律而消弥……
（编辑：白桦）
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